La Nuvola In Calzoni

Vladimir Vladimirovic Majakovskij

La nuvola in calzoni

PROLOGO

Il vostro pensiero,

sognante sul cervello rammollito,

come un lacchè rimpinguato su un unto sofà

stuzzicherò contro l’insanguinato brandello del cuore:

mordace e impudente, schernirò a sazietà.

Non c’è nel mio animo un solo capello canuto,

e nemmeno senile tenerezza!

Intronando l’universo con la possanza della mia voce,

cammino – bello,

ventiduenne.

Teneri!

Voi coricate l’amore sui violini.

Il rozzo sui timballi corica l’amore.

Ma come me non potete slogarvi,

per essere labbra soltanto da capo a piedi!

Venite a istruirvi

dal salotto, vestita di batista,

decente funzionaria dell’angelica lega,

voi che sfogliate le labbra tranquillamente

come una cuoca le pagine del libro di cucina.

Se volete,

sarò rabbioso a furia di carne,

e, come il cielo mutando i toni,

se volete,

sarò tenero in modo inappuntabile,

non uomo, ma nuvola in calzoni!

Non credo che esista una Nizza floreale!

Da me di nuovo sono esaltati

uomini che a lungo hanno poltrito come un ospedale

e donne logore come un proverbio.

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Voi pensate che sia il delirio della malaria?

Ciò accadde,

accadde a Odessa.

«Verrò alle quattro» – aveva detto Maria

Le otto.

Le nove.

Le dieci.

Ed ecco anche la sera

nel ribrezzo notturno

se n’è andata via dalle finestre

lugubre,

dicembrina.

Nella sua schiena decrepita sghignazzano e nitriscono

i candelabri.

In questo istante non potreste riconoscermi:

una congerie di nervi

geme,

si contorce.

Che può volere un simile masso?

Oh, questo masso ha molte voglie!

In realtà non importa

che tu sia di bronzo

e il cuore una fredda piastra di ferro.

La notte si ha desiderio di nascondere

il proprio suono in un morbido

corpo di donna.

Ma ecco,

gigantesco,

mi incurvo alla finestra,

ne struggo con la fronte il vetro.

Ci sarà, non ci sarà l’amore?

E di qual dimensione,

grande o minuscolo?

Di dove un grande amore in un tal corpo?

Probabilmente un piccolo,

un mansueto amoruccio,

che si scansa se un’auto strombetta

ed ama i campanellini dei cavalli.

Ancora e ancora,

stringendomi alla pioggia,

col viso nel suo viso butterato,

aspetto,

e mi spruzza lo scroscio della risacca cittadina.

Mezzanotte, agitandosi con un coltello,

l’ha raggiunta

e sgozzata:

fuori dunque!

La dodicesima ora è caduta

come dal patibolo la testa d’un giustiziato.

Nei vetri grigie goccine di pioggia

si sono attorcigliate con un urlo,

accatastando una smorfia massiccia,

quasi ululassero le chimere

sulla cattedrale di Nôtre-Dame di Parigi

Maledetta!

Ebbene, ancora non basta?

Fra poco da un grido sarà squarciata la bocca.

Sento

che senza rumore,

come un malato dal letto,

un nervo è balzato.

Ed ecco:

dapprima passeggia

appena appena,

poi piglia la corsa,

agitato,

preciso.

Ed ora lui e altri due accanto a lui

si dibattono come un fanello disperato.

È crollato l’intonaco al pianterreno.

Nervi

grandi,

minuscoli,

molteplici

saltellano rabbiosi

e un attimo dopo

più non si reggono in gambe.

Ma la notte sempre più s’impantana per la stanza, –

dalla melma non può districarsi l’occhio appesantito.

Tutt’a un tratto le porte si son messe a cigolare;

quasi l’albergo

battesse i denti dal freddo.

Sei entrata tu

tagliente come un «eccomi!»,

tormentando i guanti di camoscio,

hai detto:

«Sapete,

io prendo marito».

Ebbene, sposatevi.

Che importa.

Mi farò coraggio.

Vedete, sono così tranquillo!

Come il polso

d’un morto.

Non vi sovviene?

Voi dicevate:

«Jack London

denaro,

amore,

passione», –

ma io vidi una sola cosa:

vidi in voi una Gioconda

che bisognava rubare

E vi hanno rubata.

Innamorato, rientrerò nel giuoco,

rischiarando col fuoco la curva delle ciglia.

Ebbene!

Anche in una casa distrutta dalle fiamme

dimorano talvolta vagabondi privi d’asilo!

Volete stuzzicarmi?

«Valgono meno delle copeche d’un mendico

gli smeraldi delle vostre follie».

Ricordate!

Perì Pompei

quando esasperarono il Vesuvio

Ehi!

Signori!

Dilettanti

di sacrilegi,

di delitti,

di massacri,

avete visto mai

ciò che è più terribile:

il viso mio

quando

io

sono assolutamente tranquillo?

E sento

che l’ io

per me è poco.

Qualcuno da me si sprigiona ostinato.

Allô!

Chi parla?

Mamma?

Mamma!

Vostro figlio è magnificamente malato!

Mamma!

Ha l’incendio del cuore.

Dite alle sorelle Ljuda e Olja

ch’egli non sa più dove rifugiarsi.

Ogni parola,

persino ogni burla

ch’egli vomita dalla bocca scottante

si butta come nuda prostituta

da una casa pubblica che arde.

Gli uomini annusano:

odor di bruciato!

Raccozzano dei tipi strani.

Rutilanti!

Con gli elmi!

A che scopo quegli stivaloni!

Dite ai pompieri:

sul cuore ardente ci si arrampica con le carezze.

Farò da me.

Rotolerò come botti gli occhi gonfi di lacrime.

Lasciatemi appoggiare alle mie costole.

Salterò! Salterò! Salterò! Salterò!

Sono crollati.

Non puoi saltare dal proprio cuore!

Sul viso in fiamme

dallo spacco delle labbra

un piccolo bacio carbonizzato cresce per lanciarsi.

Mamma!

Non posso cantare.

Nella chiesetta del cuore la cantorìa prende fuoco!

Combuste figurine di parole e di cifre

schizzano dal cranio

come bambini da un edificio che avvampa.

In modo non diverso la paura

sollevò,

ansiose di aggrapparsi al cielo,

le braccia fiammeggianti del «Lusitania»

Verso coloro che tremano

nella quiete degli appartamenti

con cento occhi un bagliore s’avventa dalla banchina.

Ultimo grido,

tu almeno

gemi nei secoli che io sto bruciando!

************ 2 *************

Glorificatemi!

Non sono pari ai grandi.

Su tutto ciò che fu creato

pongo il mio nihil.

Non voglio

mai leggere nulla.

Libri?

Ma che libri!

Una volta pensavo

che i libri si facessero cosi:

arriva un poeta,

lievemente disserra la bocca,

e di colpo comincia a cantare il sempliciotto ispirato:

di grazia!

E invece risulta che i poeti,

prima di effondersi nel canto,

camminano, incalliti dal lungo girellare,

e dolcemente diguazza nella melma del cuore

la stupida tinca dell’immaginazione.

Mentre fanno bollire, strimpellando rime,

una brodaccia di amori e usignuoli,

la via si contorce priva di lingua:

non ha con che discorrere e gridare.

Noi torniamo a innalzare con superbia

torri babilonesi di città,

ma Iddio

dirocca di nuovo

le città in campagne arate,

mescolando le parole.

La via trascinava in silenzio il suo tormento.

Un grido le si rizzava dalla faringe.

Si gonfiavano, incagliati attraverso la sua gola,

tassì paffuti e scarne carrozze.

Le calpestarono il petto.

Peggio d’una tisi.

La città sbarrò la strada col buio.

E quando

– tuttavia! –

la strada scatarrò la calca sulla piazza,

dopo avere respinto un sagrato che le schiacciava la gola,

parve

che fra i cori degli arcangeli

Dio, depredato, si recasse a far giustizia!

Ma la via si sedette strepitando:

«Andiamo a divorare!»

Truccano la città Kruppi e Kruppetti

con le rughe di ciglia minacciose,

mentre nella bocca

si decompongono parole morte.

Solo due sopravvivono, ingrassando:

«canaglia»

e ancora un’altra

che sembra sia «minestra».

I poeti,

inzuppati nel pianto e nel singhiozzo,

si danno alla fuga, arruffando le chiome:

«Come cantare con due parole simili

la signorina

e l’amore

e il fiorellino sotto la rugiada?»

E dietro ai poeti

le turbe di strada:

studenti,

prostitute,

appaltatori.

Signori!

Fermatevi!

Voi non siete accattoni,

voi non osate chieder l’elemosina!

Noi gagliardi

dal passo poderoso

non abbiamo bisogno di ascoltare,

ma piuttosto di svellere costoro

che si sono appiccati come un’aggiunta gratuita

a ogni letto a due piazze!

Si dovrebbero forse umilmente implorare:

«Prestateci aiuto!»,

supplicarli di un inno,

di un oratorio!

Noi stessi siamo artefici nell’ardente inno.

frastuono della fabbrica e del laboratorio.

Che m’importa di Faust

che in una ridda di razzi

scivola con Mefistofele sul pavimento del cielo!

Io so

che un chiodo nel mio stivale

è più raccapricciante della fantasia di Goethe!

Io,

che ho la bocca d’oro più d’ogni altro

e con ogni parola

rigenero l’anima

e do un onomastico al corpo,

vi dico:

il minimo granello di polvere d’un vivo

vale più di quello che farò e che ho fatto!

Ascoltate!

Predica,

dimenandosi e gemendo,

l’odierno Zarathustra dalle labbra urlanti!

Noi

dal viso come lenzuolo assonnato,

dalle labbra pendenti come lampadario,

noi,

galeotti della città-lebbrosario,

dove oro e fango hanno ulcerata la lebbra,

noi siamo più puri dell’azzurro veneziano,

lavato a un tempo dai mari e dai soli!

Me ne infischio

se negli Omeri e negli Ovidi

non c’è gente come noi,

butterata e coperta di fuliggine.

Io so

che il sole si offuscherebbe a vedere

le sabbie aurifere delle nostre anime!

Muscoli e nervi sono più sicuri di tutte le preghiere.

Dovremmo impetrare le grazie dal tempo?

Ciascuno

di noi

tiene nelle sue cinque dita

le cinghie motrici dei mondi!

Ciò mi fece salire sui Golgota degli auditorî

di Pietrogrado, di Mosca, di Odessa, di Kiev,

e non vi fu uno solo

il quale

non gridasse:

«Crocifiggi,

crocifiggilo!»

Ma a me

voi uomini,

compresi quelli che mi hanno insultato,

siete più cari e più prossimi d’ogni altra cosa.

Avete visto

come il cane lecchi la mano che lo batte?!

Io,

dileggiato dall’odierna generazione

come un lungo

aneddoto scabroso,

vedo venire per le montagne del tempo

qualcuno che nessuno vede.

Là dove l’occhio degli uomini si arresta insufficiente,

alla testa di orde affamate

con la corona di spine delle rivoluzioni

avanza l’anno sedici.

Ed io presso di voi sono il suo precursore

io sono sempre là dove si soffre:

su ogni goccia di fluido lacrimale

ho posto in croce me stesso.

Ormai non si può perdonare più nulla.

Io ho incendiato le anime, dove si coltivava la tenerezza.

Questo è più difficile che prendere

migliaia di migliaia di Bastiglie!

E allorché,

proclamando con una sommossa

il suo avvento,

uscirete incontro al Salvatore,

io

vi strapperò l’anima

e, dopo averla calpestata

perché sia grande,

ve la darò insanguinata come un vessillo!

************** 3 ****************

Ah, per quale ragione,

di dove

nella lucente allegria

questo agitarsi di sordidi pugnacci!

Venne

e velò la testa con la disperazione

il pensiero dei manicomi.

E

come nel naufragio d’una dreadnought

per gli spasmi soffocanti

si lanciano nel boccaporto spalancato,

così attraverso il suo

occhio lacerato sino all’urlo

si inerpicava, impazzito, Burljùk.

Quasi insanguinando le palpebre corrose dalle lacrime,

ne strisciò fuori,

si mise in piedi,

si mosse

e con tenerezza inattesa in un uomo pingue

mi prese e disse:

«Bene!»

Bene, quando una gialla blusa

protegge l’anima da tanti sguardi!

Bene,

quando, scagliati fra i denti del patibolo,

si grida:

«Bevete cacao van Houten!»

E quest’attimo

bengalico,

squillante

non cambierei con nulla,

nemmeno con...

Ma dal fumo d’un sigaro

come un bicchierino di liquore

si è allungato il viso alticcio di Severjànin.

Come osate chiamarvi poeta

e, mediocre, squittire come una quaglia?

Oggi,

bisogna

a mo’ di frangicapo

conficcarsi nel cranio del mondo!

Voi,

turbati dal solo pensiero

di ballare con eleganza,

osservate in qual guisa me la spasso

io,

truffatore di carte

e ruffiano di piazza!

Da voi

che siete fradici d’amore,

da voi

che nei secoli grondaste lacrime

io mi staccherò,

incastrando il sole

come un monocolo nel mio occhio divaricato.

Camuffatomi in modo incredibile,

me ne andrò per la terra

a destar godimento e ad infiammarmi,

e innanzi a me condurrò alla catena

Napoleone come un bòtolo.

La terra tutta, sdraiandosi come una donna,

dimenerà le sue carni, vogliosa di darsi;

le cose si animeranno,

le labbra delle cose

biascicheranno:

«zàza, zàza, zàza!»

A un tratto

i cirri

e il resto della nuvolaglia

levarono sul cielo un incredibile rullìo

come se bianchi operai si separassero,

dopo aver dichiarato un rabbioso sciopero al cielo.

Un tuono da dietro una nube strisciò fuori imbestialito,

si soffiò le enormi narici con aria provocante,

e il volto del cielo si corrugò per un attimo

con la rigida smorfia d’un ferreo Bismarck,

E qualcuno,

che si era impigliato nelle pastoie dei nembi,

protese le braccia verso un caffè

con maniere donnesche

e amorevole quasi,

e quasi fosse affusto di cannone.

Voi pensate

sia il sole a dare un buffetto

dolcemente alla guancina del caffè?

E invece di nuovo a fucilare gli insorti

avanza il generale Galifet!

Cavate, bighelloni, le mani dalle brache:

prendete una pietra, un coltello o una bomba,

e se qualcuno è sprovvisto di mani,

è venuto per battersi magari con la fronte!

Fatevi avanti, affamati,

molli di sudore,

umili,

inaciditi nel sudiciume pulcioso!

Fatevi avanti!

I lunedì e i martedì col sangue

noi tingeremo a festa!

Sotto i coltelli la terra ricordi

chi voleva rendere triviale!

La terra,

impinguata come un’amante

su cui Rothschild sfogò la sua libidine!

Perché garriscano bandiere nella febbre delle scariche,

come in ogni festa ragguardevole,

levate in cima, pali dei lampioni,

le insanguinate carcasse dei mercanti.

Bestemmiava,

implorava,

trinciava,

si arrampicava dietro qualcuno

per addentarne i fianchi.

Sulla volta celeste, rosso come la marsigliese,

sussultava, crepando, il tramonto.

Ormai la follia.

Non ci sarà più nulla.

La notte verrà

a rodere

e a mangiare.

Vedete? Come un Giuda

vende di nuovo il cielo

per una manata di stelle spruzzate di tradimento.

È venuta.

Banchetta alla maniera di Mamaj,

appollaiata sulla città.

Non riusciremo a sbrecciare con gli occhi

questa notte nera come Azèf!

Mi rannicchio nel fondo d’una bettola,

innaffio col vino l’anima e la tovaglia

e vedo

in un angolo occhi rotondi.

Si è confitta con gli occhi nel mio cuore la Madre di Dio.

Perché far dono alla marmaglia della bettola

di un’aureola dipinta secondo uno stampo?

Vedi? Ancora una volta

preferiscono Barabba

al martire del Golgota coperto di sputi.

Io, forse, a bella posta

nell’accozzaglia umana

non ho il viso più nuovo di quello degli altri.

Io,

forse,

sono il più bello

di tutti i tuoi figli.

Concedi loro,

ammuffiti nel gaudio,

una rapida morte del tempo,

perché i bambini che devono crescere,

se ragazzi, diventino padri,

se fanciulle, rimangano incinte.

E fa’ che i neonati si coprano

della canizie scrutatrice dei Re Magi,

ed essi verranno

a battezzare i bambini

coi nomi dei miei versi.

Io, che decanto la macchina e l’Inghilterra,

sono forse semplicemente

nel più comune vangelo

il tredicesimo apostolo

E quando la mia voce

strilla oscenamente

da un’ora all’altra

per intere giornate,

forse Gesù Cristo annusa

le miosotidi della mia anima.

***************** 4 ******************

Maria! Maria! Maria!

Lasciami entrare, Maria!

Non posso restare in istrada!

Non vuoi?

Tu aspetti

che con le guance infossate,

assaggiato da tutti,

insipido,

io venga

a biascicar senza denti:

«Sono oggi

mirabilmente onesto».

Maria,

vedi:

ho già cominciato a incurvarmi.

Nelle vie

gli uomini bucheranno il grasso nei loro gozzi a quattro piani,

sporgeranno gli occhietti

lisi da quarant’anni di logorio,

per ammiccare l’un l’altro ghignando

che fra i miei denti

– di nuovo! –

è il panino raffermo della carezza di ieri.

Zuppo ladruncolo stretto dalle pozzanghere,

la pioggia, spruzzando singhiozzi sui marciapiedi,

lecca il cadavere delle vie tartassato dai ciottoli,

e sulle ciglia canute

– sì! –

sulle ciglia dei ghiacciuoli

gocciano lacrime dagli occhi

– sì! –

dagli occhi abbassati delle grondaie.

Succhiò tutti i pedoni il muso della pioggia,

mentre nelle vetture luccicava una fila di pingui atleti:

scoppiavano certuni,

rimpinzati a crepapelle,

e attraverso gli spacchi stillava la sugna,

come un torbido fiume dalle vetture scolava,

insieme con un pane maciullato,

la masticatura di vecchie cotolette.

Maria!

Come ficcare una dolce parola nel loro orecchio coperto di grasso?

L’uccello

va mendicando con una canzone,

canta,

affamato e squillante,

ma io sono un uomo, Maria,

semplice,

scatarrato dalla notte tisica nella sudicia mano della Presnja.

Maria, vuoi un uomo simile?

Lasciami entrare, Maria!

Con lo spasmo delle dita stringerò la gola metallica del campanello!

Maria!

Diventano feroci i pascoli delle strade.

Sul collo come una scalfittura le dita della calca.

Apri!

Fanno male!

Vedi? Sono confitti nei miei occhi

gli spilli dei cappelli femminili!

Mi ha lasciato entrare.

Bambina!

Non ti spaurire

se sul mio collo taurino

seggono come un’umida montagna donne dal ventre sudato:

gli è che attraverso la vita io trascino

milioni di enormi casti amori

e milioni di milioni di minuscoli sudici amorucci.

Non ti spaurire

se ancora una volta

nell’intemperie del tradimento

mi stringerò a migliaia di vezzose faccine.

«Adoratrici di Majakovskij!»:

ma questa è davvero una dinastia

di regine salite al cuore d’un pazzo.

Maria, più vicino!

Con denudata impudenza

oppure con un pavido tremore

concedimi la florida vaghezza delle tue labbra:

io e il mio cuore non siamo vissuti neppure una volta sino a maggio, e nella mia vita passata

c’è solo il centesimo aprile.

Maria!

Il poeta canta sonetti a Tiana,

mentre io,

tutto di carne,

uomo tutto,

chiedo semplicemente il tuo corpo,

come i cristiani chiedono:

«Dacci oggi

il nostro pane quotidiano.»

Maria, concediti!

Maria!

Io temo di scordare il nome tuo

come un poeta teme di scordare

qualche

parola nata fra i tormenti delle notti,

uguale per grandezza a Dio.

Il tuo corpo

io saprò custodire ed amare

come un soldato

stroncato dalla guerra,

inutile,

ormai di nessuno,

custodisce la sua unica gamba.

Maria,

non vuoi?

Non vuoi?

Ah!

Ed allora di nuovo,

afflitto e cupo,

io prenderò il mio cuore

e, irrorandolo di lacrime,

lo porterò

come un cane

porta

nella sua cuccia

la zampa stritolata dal treno.

Con il sangue del cuore allieterò la strada,

fiori di sangue si incolleranno alla polvere della mia giubba.

Mille volte danzerà come Erodiade

il sole attorno alla terra-

cranio del Battista.

E quando avrà finito di danzare

il mio numero di anni,

d’un milione di gocce di sangue si coprirà la traccia

che mena alla casa di mio padre.

Uscirò fuori

sudicio (per le notti trascorse nei fossati),

mi metterò al suo fianco,

mi chinerò

per dirgli in un orecchio:

Ascoltate, signor Dio!

Non vi dà noia

inzuppare ogni giorno

nella composta di nuvole gli occhi ingrassati?

Su via, vediamo insieme

di fare un carosello

sull’albero della conoscenza del Bene e del Male!

Onnipresente, tu sarai in ogni armadio,

e a tavola porremo vini tali

che anche all’accigliato Pietro Apostolo

verrà voglia di ballare un ki-ka-pù.

E in paradiso di nuovo ospiteremo le Evucce:

basta che tu dia un ordine

e questa notte stessa

ti porterò in gran frotta

da tutti i viali le ragazze più belle.

Vuoi?

Non vuoi?

Scrolli la testa capelluta?

Aggrondi le ciglia canute?

Tu pensi

che quello con le ali

che ti sta dietro

sappia cosa sia l’amore?

Anch’io sono un angelo; io lo ero,

guardavo negli occhi come un agnello di zucchero,

ma non voglio più offrire alle giumente

vasi plasmati nella farina di Sèvres.

Onnipossente che hai inventato un paio di braccia

e hai fatto sì che ciascuno

avesse una sua testa,

perché non hai inventato una maniera

di baciare, baciare e ribaciare

senza tormenti?!

Pensavo che tu fossi un gran Dio onnipotente,

e invece sei un insipiente, un minuscolo deuccio.

Vedi, io mi curvo,

di dietro il gambale

traggo il trincetto.

Alati furfanti!

Rannicchiatevi in paradiso!

Rabbuffate le vostre piumette in uno sbigottito brividìo!

Te, impregnato d’incenso, io squarcerò

di qui sino all’Alaska!

Lasciatemi!

Non mi fermerete.

Sia che mentisca

o mi trovi nel giusto,

non potrei essere più calmo.

Guardate:

hanno di nuovo decapitato le stelle,

insanguinando il cielo come un mattatoio!

Ehi, voi!

Cielo!

Toglietevi il cappello!

Me ne vado!

Sordo.

L’universo dorme,

poggiando sulla zampa

l’enorme orecchio con zecche di stelle.